Cemetery polka

Hon som egentligen bor i mina rum kommer snart tillbaka. Innan månaden är slut borde jag vara härifrån. Mina spår igensopade.

Den ständiga avsaknaden av pengar får mig att längta efter de allra märkligaste ting.
Mörkröda läppar och dyra middagar från exklusiva restauranger. Höga klackar och handgjorda praliner. Så klichéartat och förutsägbart.
I morse kom jag på mig själv med att längta efter vin. Min hjärna spelar mig spratt.
Jag dricker inte vin.

Utan sprit och cigaretter inte mycket till dekadens. Mitt moraliska förfall består i knäckebrödssmulor i sängen och ett solkigt nattlinne. Kanske är jag inte så mycket ett urartat konstnärskap som en sanitär olägenhet.

Jag var ute en stund. Krampaktigt tag om kameran. Människorna hade fredagsfrisyrer och parfym. Höga röster och klackar. De höll varandra om ryggen och packade in gåbortpresenter i backluckan på sina bilar. Jag blev illa till mods och längtade tillbaka till lägenheten. Och datorn.